11 вечера. Звонок. Встревоженный мамин голос объясняет, что я была неправа, и она всегда это знала, и затем чётко и подробно — что теперь нужно делать в сложившихся обстоятельствах.
Кровь накатывает горячей волной, закладывает уши, и начинает бешено биться сердце: «Да, я действительно была неправа. Да я поступила очень глупо.»
Эта мысль перехватывает дыхание. Тело становится ватным, потяжелевшая голова втягивается в плечи, я вся внутренне съёживаюсь и замираю.
Всё. Я ничего не могу делать. Только одна мысль пульсирует у меня в голове: «Как же это было глупо, глупо, глупо!»
КЕМ БЫ Я БЫЛА БЕЗ ЭТОЙ МЫСЛИ?
Я бы пошла читать с Полиной книжку. Мы бы смеялись над героиней «Вафельного сердца» — норвежской восьмилетней девчушкой, живущей в Щепках-Матильде. Это весёлая история писательницы, похожей на Астрид Лингред, и мы дочитали уже до половины книжки…
Да, это был бы прекрасный вечер. Мы бы обнялись в кровати под толстым одеялом, Полина бы ловила каждое моё слово и ухохатывалась с выходок маленькой героини.
Но сейчас… Я сижу и не могу пошевелиться. Я уже не хочу ничего читать, я накрыла себя непроницаемым колпаком, я даже как будто практически ничего не слышу. Жизнь моя сосредоточилась в одной чёрной точке моей мысли, которая вызывает жуткую боль.
КЕМ БЫ Я БЫЛА БЕЗ ЭТОЙ МЫСЛИ?
Живым человеком, способным смеяться, ходить, дышать, радоваться вместе с детьми и мужем.
Когда мы читаем или слышим, что именно наши мысли отравляют нам жизнь — это воспринимается банально.
Когда всё твоё существо отравлено, как ядовитым газом, одной шокирующей мыслью, ты понимаешь, о чём речь.
Только допустив, что возможно жить без этой мысли, что это ВОЗМОЖНО, я сразу выдохнула.
Что мир не разделился на «до» и «после», что Я это Я.
И я могу оставаться собой. Весёлой, сильной, уверенной, способной что-то решать. Я могу не отравлять этой мыслью всю свою жизнь и не травить себя потихонечку, задвигая пульсирующую боль глубоко во внутрь.
Я могу принять тот факт, что да, так случилось — это правда.
Но чтобы ни случилось, я остаюсь собой.
